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涌荡在空气里的热气褪去了，天凉了，天冷了。
天冷了，夜晚的希望村就变成了一座安安静静的园地。
老丁头坐在硌人的木凳子上，抽着浓浓烈烈的卷烟，借着柔柔的月光看着胸前那块刻着‘优秀员工’的铁牌子，粗糙的手在粗糙的牌子上轻轻抚摸着，他心满意足，欢喜得露出一口黑黑的牙。
姚大狗的耳边还是不停回荡着沙沙的声响，他知道那是银币发芽的声音，就又盛了半桶水放在门口，还把吃饭的瓷碗放进了木桶里。
余望的身子浸泡在黄暗暗的灯光里，从床底取出压在杂物下的铁盒子，打开盖子，眼里放着亮亮的光，一遍又一遍数着那散着霉味的钱。
梅丽丽给自己倒了一杯血样的葡萄酒，一边喝着一边看着镜子里的自己，她的脸红了起来，她就觉着，自己比那县城女人还要好看了。
村人们在这片安静的园地里，各自浇灌着内心世界的念想，越是浇灌，那念想就越是看不到生机，透出沉沉厚厚的死气......
和其他村人一样，卫铭也在浇灌着自己的念想，他穿着黑色的褂子，梳着齐齐整整的头发，坐在办公桌前，借着白亮亮的灯，认认真真看着手里的稿子。
办公桌上叠放着一摞稿纸，整整齐齐，每一张稿纸上都写满密密麻麻的字，都是以‘卫铭著’作为结尾，这是他这些年写下来的，每一个故事都融进了满满的心血，不过这心血并不属于他，而属于那些真正的作家。
看完手上的稿子，卫铭左眼里散着闪闪亮亮的光，严肃的脸上也露出了笑，他很满意自己的创作，无论是文字还是故事都让他沉醉，他觉得像自己这样的作家，理所当然应该名满世界，和那个大画家梵高一样。
沉默一会，他放下了手上的稿子，脸上的笑也消失了，剩下的只有厚厚的重。
他的目光落在窗外暗沉的世界上，左眼里闪起轻蔑的光，窗外这个世界名叫希望村，正是这个世界埋没了自己的才华，如果自己不是生活在这里，或许早该名满世界了吧？
卫铭又笑起来，笑里涌荡着满满的嘲讽，他的脑袋里闪过一张张村人的脸，觉得这些脸上透着愚蠢，因为他们并不了解自己的伟大。
我是个大作家，大文学家，他们怎么能不了解我的伟大呢？
在这个地方生活了三十年，卫铭并不承认自己是希望村人，他对这里也没有多余的感情，可是，他觉得自己作为一个大作家，大文学家，不能对希望村坐视不理，他应该拯救这些愚蠢的村人，哪怕他们已经无可救药。
可是该如何拯救他们？该如何让他们认识到自己的伟大？
沉默着想着，卫铭的目光就落到了稿纸上，上面一层稿子是最近写下的，白白净净，仍然散着淡淡的纸香味，而压在下面那些则是这七年积累起来的，保存虽然完好，可是纸质早已泛出了黄，甚至表面都有了细细的裂口。
他把下面的稿纸取出，字迹的颜色褪掉了许多，黯黯淡淡，像只要有阵风吹来，就能把它们吹成细细的黑色碎片。
左眼的目光在稿纸上慢慢扫动着，这些故事是别人的心血，对卫铭而言，这也是他的心血。
它们已经活过许多年，还能再活几年？三年，又或者是四年？
活过三年四年之后呢，它们就会被时间冲刷成碎碎的渣，在这个世界上寻不到丝丝毫毫的踪迹，没有了踪迹，又如何能证明它们存在过？
卫铭继续着深厚的沉默，他不愿意让自己的心血就这样毫无作用地死去，可是又能如何体现它们的价值？
片刻后，他的左眼放出了刺眼的光，他想到了方法，不仅能够让自己的心血体现出价值，还能够拯救希望村愚蠢的村人们。
只要能把这些承载着文学的稿纸，发放到每一个希望村村人手上，这些稿子就有了价值，村人们也会因为看过自己写下的故事，而变得不再愚蠢，真正认识到自己的伟大。
他站起身子，在小小的书房里来回走着，因为激动，整个身体都跟着颤抖起来，他好像已经看见这些发黄的稿纸在村子里掀起的巨浪，也看见了村人们望向自己的目光，那里面流露着最崇高的敬意。
可是，该怎样把自己写下的稿子发到村人手上？
卫铭犯了难，又坐回到办公桌前，他愿意拯救愚蠢的村人，也认为自己写下的稿子是拯救他们的唯一方法，可自己总不能求着他们把稿子拿走吧？
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涌荡在空气里的热气褪去了，天凉了，天冷了。
天冷了，夜晚的希望村就变成了一座安安静静的园地。
老丁头坐在硌人的木凳子上，抽着浓浓烈烈的卷烟，借着柔柔的月光看着胸前那块刻着‘优秀员工’的铁牌子，粗糙的手在粗糙的牌子上轻轻抚摸着，他心满意足，欢喜得露出一口黑黑的牙。
姚大狗的耳边还是不停回荡着沙沙的声响，他知道那是银币发芽的声音，就又盛了半桶水放在门口，还把吃饭的瓷碗放进了木桶里。
余望的身子浸泡在黄暗暗的灯光里，从床底取出压在杂物下的铁盒子，打开盖子，眼里放着亮亮的光，一遍又一遍数着那散着霉味的钱。
梅丽丽给自己倒了一杯血样的葡萄酒，一边喝着一边看着镜子里的自己，她的脸红了起来，她就觉着，自己比那县城女人还要好看了。
村人们在这片安静的园地里，各自浇灌着内心世界的念想，越是浇灌，那念想就越是看不到生机，透出沉沉厚厚的死气......
和其他村人一样，卫铭也在浇灌着自己的念想，他穿着黑色的褂子，梳着齐齐整整的头发，坐在办公桌前，借着白亮亮的灯，认认真真看着手里的稿子。
办公桌上叠放着一摞稿纸，整整齐齐，每一张稿纸上都写满密密麻麻的字，都是以‘卫铭著’作为结尾，这是他这些年写下来的，每一个故事都融进了满满的心血，不过这心血并不属于他，而属于那些真正的作家。
看完手上的稿子，卫铭左眼里散着闪闪亮亮的光，严肃的脸上也露出了笑，他很满意自己的创作，无论是文字还是故事都让他沉醉，他觉得像自己这样的作家，理所当然应该名满世界，和那个大画家梵高一样。
沉默一会，他放下了手上的稿子，脸上的笑也消失了，剩下的只有厚厚的重。
他的目光落在窗外暗沉的世界上，左眼里闪起轻蔑的光，窗外这个世界名叫希望村，正是这个世界埋没了自己的才华，如果自己不是生活在这里，或许早该名满世界了吧？
卫铭又笑起来，笑里涌荡着满满的嘲讽，他的脑袋里闪过一张张村人的脸，觉得这些脸上透着愚蠢，因为他们并不了解自己的伟大。
我是个大作家，大文学家，他们怎么能不了解我的伟大呢？
在这个地方生活了三十年，卫铭并不承认自己是希望村人，他对这里也没有多余的感情，可是，他觉得自己作为一个大作家，大文学家，不能对希望村坐视不理，他应该拯救这些愚蠢的村人，哪怕他们已经无可救药。
可是该如何拯救他们？该如何让他们认识到自己的伟大？
沉默着想着，卫铭的目光就落到了稿纸上，上面一层稿子是最近写下的，白白净净，仍然散着淡淡的纸香味，而压在下面那些则是这七年积累起来的，保存虽然完好，可是纸质早已泛出了黄，甚至表面都有了细细的裂口。
他把下面的稿纸取出，字迹的颜色褪掉了许多，黯黯淡淡，像只要有阵风吹来，就能把它们吹成细细的黑色碎片。
左眼的目光在稿纸上慢慢扫动着，这些故事是别人的心血，对卫铭而言，这也是他的心血。
它们已经活过许多年，还能再活几年？三年，又或者是四年？
活过三年四年之后呢，它们就会被时间冲刷成碎碎的渣，在这个世界上寻不到丝丝毫毫的踪迹，没有了踪迹，又如何能证明它们存在过？
卫铭继续着深厚的沉默，他不愿意让自己的心血就这样毫无作用地死去，可是又能如何体现它们的价值？
片刻后，他的左眼放出了刺眼的光，他想到了方法，不仅能够让自己的心血体现出价值，还能够拯救希望村愚蠢的村人们。
只要能把这些承载着文学的稿纸，发放到每一个希望村村人手上，这些稿子就有了价值，村人们也会因为看过自己写下的故事，而变得不再愚蠢，真正认识到自己的伟大。
他站起身子，在小小的书房里来回走着，因为激动，整个身体都跟着颤抖起来，他好像已经看见这些发黄的稿纸在村子里掀起的巨浪，也看见了村人们望向自己的目光，那里面流露着最崇高的敬意。
可是，该怎样把自己写下的稿子发到村人手上？
卫铭犯了难，又坐回到办公桌前，他愿意拯救愚蠢的村人，也认为自己写下的稿子是拯救他们的唯一方法，可自己总不能求着他们把稿子拿走吧？
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